Lucho Bermúdez

La música viene a él como un resplandor, como un reguero de semillas estremecidas por el viento, como un susurro de las montañas que entra a su sumo, vibrando y aleteando como un pájaro que se ha escapado de una jaula. La música viene como un aroma, como una nube liviana, volátil y transparente. Como un perfume sacudido por las ramas de un árbol, como el olor a Monte de las hojas que doblan las tabaqueras.La música viene como una palabra perdida en un alfabeto olvidado, como el raro temblor del alfarero que ve volar una mariposa de arcilla fugada de sus manos. La música viene en un parpadeo, en una mirada, en un ademan, en el misterioso encanto de la muchacha indígena que peina sus cabellos negros para que la noche convide a la lluvia a un dulce y largo sueño.La música viene en la cadencia de la niña negra que baila descalza en la arena del palenque, y en las velas encendidas de las bailadoras de fandango. La música viene en las sombras del café conversado al amanecer y en la inocencia y lealtad de los viejos amigos.Viene como una historia contada a la orilla del mar o al pie de la montaña, al vaivén de la hamaca, la mecedora de madera, o la madera fresca que acoge el cuero de la vaca convertido en el espaldar del taburete. Viene en el olor lejano del marañón asado en el barrio Torices de Cartagena de Indias y en el manjar de los bocachicos en zumo de coco.La música viene a élcomo una plegaria del corazón de la tierracomo un vaticinio del que vuelve al patio de su infancia a buscar la semilla de sus orígenes. La música como ojo de agua no cesa de buscarlo.