Toñi

Los corazones no arden en las hogueras. Los corazones se queman pero no arden. TonÉi ha tocado fondo. Estaú hecha un ovillo entre saúbanas, en la cama de la habitacioún de invitados de la casa de su amiga Pili. TonÉi tiene un cuerpo lleno de caúlidas curvas que hace tres anÉos cumplioú cincuenta, es morena, voluptuosa a su pesar, habitual de la fluoxetina, el citalopram o la paroxetina porque los antidepresivos no tienen secretos para ella. En sus carnes comienza a intuirse el lento y definitivo triunfo de la gravedad pero todaviúa mantiene cierto atractivo y, cuando pasa cerca de alguna obra, la mayoriúa de los hombres suelen levantar la mirada y clavarla en el bamboleo de sus caderas mientras fantasean con imaúgenes luúbricas. Lo de imaúgenes luúbricas, asiú dicho, le hariúa mucha gracia a TonÉi, porque ella contestariúa con un: No, nene, perdona, esos me miran porque lo que quieren es empotrarme.